30.04.14

Només ere'ts una prostituta,que venia la seva sang,la seva flor, la seva sexualitat al diable. 

Perduda en la dignitat de totes les dones. Et vens el cos a qualsevol matéria. Matéria penosa que es podreix per ignorància, per insensibilitat. Ets la figura de totes les dones refusades del món,rebutjades pel paper d'home. Renegada i pagada per ser amant.Per estimar i gaudir.Gaudeixes i padeixes, dónes amor i sexe,per l'apreci del senyor. Pareixes i pateixes.Eret's l'única, amb control, amb el seu cos sota control. Tals defectes podràn ser virtuts, ja que els defectes seràn virtuts. 

2

Aquell rostre emmetzinat pel dolor
i pel plaer, plaer o dolor.
Fruit de la mare, fruit de tothom. 
Fruita vermella, fruit de dolor. 
La flor es desflora, 
per la jovial olor. 
Verge i santa, no era. 
Dona i mare 
per totes les tardors.

30- 04- 14

Glorias

Cuerpos desgarrados sin vida. Cuerpos vacíos, comparables con esos cadáveres, que yacen pudriéndose en esas fosas de pensamientos augados y aterciopelados, como aquel melocotón comido por larva hambrienta y mordaz. Todos esas viejas glorias, todos esos vejestorios, destinados a echar raíces hasta el fin del mundo. Hasta ese mundo anhelado, donde los muertos son vivos y los vivos son entregados al vacío. Todo para que, para saber que lo que sostienes en tus manos, solo será el polvo del ayer, la mierda del mañana y las cenizas de hoy. 

Pese...

Pese a su inmenso dolor físico, aquel fluido evocado y derramado desaparecía sin más. El dolor era inútil dentro de un cuerpo vacío, vacío de alma. Vacío de dolor.

Recuerdo la pequeña risa de mi hermano como un sonido, no como un recuerdo. 

Paso a paso, muerte a muerte. Era tarde de verano, o puede que de invierno. 

El olor a limpio se mezclaba con el hedor de medicamento. Todo en esa casa singular y vulgar. 

Las pequeñas bolitas de polvo sobre-volaban aquella casa, la luz las dotaba de vida y visibilidad. 

Subí el escalón, escalón a escalón con aquellas sombras. Ella, la puerta estaba abierta de para en par, el parquet, como siempre, lucía ese brillo.  Los destellos de luz frenaban ante mi desgarrado rostro, destellos de luz producidos por aquel viejo espejo, que nos regalo un extraño vagabundo. Pese a su mal estado a ella siempre le agradó. Uno por uno, el ojo recorrió los pedacitos de reflejos. Mi rostro se mostraba desfigurado ante ellos. 

Sabates com mirall, que refelxe miméticament les llàgrimes. No nostres llàgrimes són. Llàgrmes lloents de les gàrgoles del passat més inminent. Fredes gàrgoles, amb el cor més càlid que qualsevol vianant de la gran avinguda de les portes del infern.

Potser, tal volta
demà a la matiexa hora
i al mateix lloc, tots nosaltres,
cada ésser individual d'aquesta
negra ciutat
sigui la carn
de l'apat
de l'ahir.

Invierno

Hemos esperado el invierno tardío junto aquel umbral de nostàlgia.